Serafino era un piccolo uomo.

 Leggero, sottile e pallido sembrava un filo d’erba seccato dal sole.

Serafino era un piccolo uomo molto solo.

 La terra dove stava la sua casa era ampia e deserta. Pochi uomini la attraversavano e pochissimi si fermavano a scambiare due chiacchiere con Serafino. Ma lui non si sentiva abbandonato. C’era una voce che sempre gli parlava raccontando storie lunghe o corte, tristi e allegre, alcune con un senso, altre no. Era una voce sempre bella da ascoltare, la voce del vento.

Ogni giorno Serafino correva sull’unica collina della regione, sotto una grande quercia e aspettava che, filtrando tra le foglie, il vento cantasse.

Dopo un inverno di gelo e bufere, in cui il vento aveva urlato le storie più tristi e feroci, dopo una primavera leggera che aveva sussurrato dolcezze a Serafino, venne il silenzio. Con il caldo, l’afa, la luce, il silenzio. Niente. Il vento non parlava più. Aveva il suo daffare Serafino a cercare altre colline, altre querce. Non c’era nulla da fare. Il vento non parlava più. Ma Serafino non si arrese a quel vuoto. E partì. L’afa e il silenzio erano ovunque, del vento nessuna traccia. Solo caldo. Le persone che incontrava lo incoraggiavano quando sentivano la sua storia, perché anche loro volevano che il vento tornasse a parlare.  Pianure, laghetti, montagne e ogni tipo di persone e di animali incontrò nel suo viaggio. Era talmente concentrato sulla ricerca che smise di ascoltare le voci sottili. Macchine, treni, industrie, lontano dalla sua terra deserta c’era troppo rumore per ritrovare il vento.

E Serafino un giorno si fermò.

Aveva trovato un posto piccolo piccolo dentro un grande condominio. A differenza della terra dove abitava prima,  qui di rumore ce ne era moltissimo, e anche di persone e di cose. Tutti parlavano, urlavano, i clacson strombazzavano, la tivù, la radio, c’era sempre qualcosa da ascoltare. E Serafino esausto si lasciò scivolare tra questi rumori che lo intontivano e gli facevano girare la testa come tanti bicchieri di vino.

Passati molti anni Serafino invecchiò, come tutti.

Un giorno decise che, finchè le forze glielo permettevano, doveva tornare alla sua terra e alla sua quercia, per addormentarsi li. Riprese la vecchia valigia e ripartì come tanti anni prima. Niente era cambiato. Neppure il silenzio a cui Serafino non era più abituato.

Passi faticosi di vecchio lo portarono sulla collina, sotto la quercia e per la prima volta, dopo tantissimi anni, si fermò per davvero. Si fermò ad ascoltare. Senza cercare più nulla, solo ascoltare. Sentì un fischio leggero che veniva dal fiume. Erano i canneti. Era il vento. Ma troppo sottile per l’orecchio non più abituato di Serafino. Prese una canna e la tagliò come faceva da bambino. Lasciò che il suo fiato e quello del vento si unissero. E il vento tornò. Dove sei stato? Chiese Serafino. In viaggio rispose il vento. Tra i ghiacci e i grattacieli, tra le gondole e i palazzi. Ho tanto da raccontarti. Fermati con me. Serafino visse ancora molti anni, poiché molte erano le storie del vento. Forse è ancora lì. Sotto la quercia.